Frida è una donna, ha occhi chiari e scarpe nuove. Cerca le chiavi di casa nella buca della talpa mentre un coniglio le intima di non guardare. Dopotutto sfama la bocca della familiarità, lei si fida ciecamente e spera in altri appigli. Nel campo arato di fresco, accanto alla strada sterrata, gli arieti guardano fissi la luce della finestra dell’ultimo piano e non hanno muri da sfondare. Tutto silenzio. Stasera ho avuto la pelle d’oca.
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