Benché da tempo non avesse più le mani scrisse di proprio pugno per me. Scrisse zucchero, farina, latte, petali di margherite, ore passate e ferite aperte. Ho visto il cielo d’Africa quando il sole scende e la luce diventa fuoco, nelle parole di un uomo strappato via dalla terra nera. Una delle ultime volte che lavorammo insieme mi chiese se sapessi per caso dov’era finita la Provvidenza, per non dargli un dispiacere gli dissi di mostrarmi il palmo della mano e feci finta di saperlo leggere. La ritroverai in una casa accogliente e dei figli che ti aspettano per la cena, quando tornerai stanco il fuoco sarà già acceso e questi tempi lontanissimi. Sorrise sconsolato e chiuse la mano. Queste margherite sfioriranno di melanconia.
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